Московский вокзал
воняет грязью и запоем,
сироты дом бесплотный горем
лелеят на изнанке век.
Вокзал московский- чудо тьмы,
на потолке- венеры, марсы,
И все окрестные бомжи,
сюда приходят отсыпаться.
Бродяги, чей удел- свобода,
в зал ожидания бредут,
Бредут в любое время года.
Чего так долго люди ждут?
спят сидя, а иначе- гонят.
им сниться отчий дом весной,
Бывает, будто с кем-то спорят.
Мычат и машут головой.
под потолком- чудят и пляшут,
и нимфы сиськами в гранит
вошли и фавны, греков краше,
сверкают мрамором ланит.
Лепнина, мрамор, потолок
Такой, чтоб не теснило личность,
бродяга, теплый уголок,
найдя вдали, залип в античность.
А человек напротив книгу,
от грязи смуглыми руками,
зажав, во сне ведет кавригу,
опять почетными кругами.
Весь сброд, одетый по погоде,
к утру свои кривые гнет,
как говорят у них, в народе
пока ты спишь, твой срок- идет.
В дороге каждый- одинок.
Никто не знает старых шуток,
У каждого есть свой венок,
с набором плюшевых мишуток.
Вот поезд утренний приехал.
С рассветом отключили свет,
Мы слов любви живое эхо,
с наживой пиленых примет.
Глаза раскрыв, себе не веря,
выходят в город пассажиры,
их ждут предсказанные двери,
и белая горячка с жиру.
Трусы, носки, зубное мыло.
Пол гордероба- целый мир,
Зачем не спрашивай- чтоб было,
Их Бог на то благословил.
В дороге все немного трусы.
да и насест нагретый жжет
боязнь свои утратить грузы,
хоть каждый знает, что нас ждет.
дорога, если дом- публичный.
Попутчик, хоть невольно- друг
И на ухабах много стычек
разнообразивших досуг.
Дорога, в частности- утрата.
к тому ж там лучше где нас нет.
Погода, девушки, зарплата,
И в морге- стрекот кастаньед.
Я слышал, что вся жизнь- дорога,
Тогда вокзал- уместный храм.
Согласен- длиться до порога,
и по карманам всякий хлам.
В дороге- радость новой встречи.
Людей смотреть, собой крутить.
Купаться в водопаде речи,
И помнить- жизнь, что бы любить.
Свидетельство о публикации №113061308380