Пылятся вещи мирно по углам,
Устало спят рассохшиеся полки,
Часы спешат, чтоб вдруг напомнить нам,
Что временем потрепаны футболки.
И складываю жизнь, как будто пазл -
Так тесно прижимаются картинки,
Субботний вечер в доме не у нас,
"У нас" живут здесь изредка инстинкты.
Так долго привыкаю к сквознякам,
Они меня без устали изводят,
И, корчась, тени тянутся к рукам,
Мои былые силы на исходе...
Но кончится безликость выходных,
Шагну я смело в праздничные будни,
Покинув дом - пусть тени в нём одни
Болеют от неведомой простуды...
Пылятся вещи...
© Copyright: Нестерова Наталья 82, 2013
Свидетельство о публикации №113061307121
Свидетельство о публикации №113061307121
Рецензии
