Волками сильными, серыми, злыми, бродим мы, дорогами долгими,
Под тёмно-синим, звёздным, низким куполом этого города.
По снегу грязно-серому, со стёртыми следами старыми, в одиночестве…
Заглядывая, с надеждой, в окна-дыры-чёрные,
Желая отыскать живые, нежные, глубокие, желанные... Глаза её...
Но улицы уснули… И только пыль вокруг…
И снег, с порывами ветра сильного, с газетными обрывками, засаленными, старыми,
Кружит, в картонных корпусах пустого города.
А сердце ровно дышит лишь одной надеждой,
Что где-то у окна, за чашкой кофе ждёт, сидит, не спит… Она.
Смотрит в окно и ждёт тебя... Уже давным-давно...
И может смысл всего бескрайнего и долгого пути- её найти?
19.07.12
Белый
© Copyright: Иван Шипилов, 2013
Свидетельство о публикации №113061305721
Свидетельство о публикации №113061305721
Рецензии