Не жди стихов, ты страстно-пылких...

Не жди стихов ты страстно-пылких,
В них ветер, лишь, увы, сквозной,
Качая бабушкину зыбку,
С тех пор он стал совсем седой.
Проходят годы и столетье,
Уйдёт как будто день один,
Где люд черпнувший лихолетья,
Не изменился , став другим.
Добротный дом, не глинобитка,
Отец и трое сыновей,
Где жизни тоненькая нитка,
Порвешь, - потянешь, посильней.
О как бы знать, что бытиё,
Перечеркнётся в миг и только,
Где, Украины тёплый край,
Стал к ним суров, с того и горько.
Где разглядели "кулаков"?
Те, что трудится не умели,
Лишь научились отнимать,
Кивнувшей властью, - осмелели.
Не жили б все в одном дому,
(Знать б, отделились  сыновья),
Где, каждый, был, уже женат,
И каждый полная  семь"Я".
Конюшни, лошади, зерно...
Не стали б в горле поперёк,,
Где раскулачено добро,
Хватал, всяк прыткий нищиброд.
Дорога долгая в Сибирь,
Семья - отцом - осиротев,
Тот от свалившейся беды,
Душой не выдержал - сгорел.
Сливовый сад и яблонь цвет,
Остались где то позади,
Качая зыбку на ветру,
Ждала Сибирь...

              (Моей бабушке Анне)