Словно гроздьев жемчужных, тяжёлых, сверкающих,
Тонких вишен убор, в полутьме исчезающий.
Утром вспыхнут они бело-розовым пламенем,
Но не знаю, в душе зацветут ли пожарища...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.