ВСЕ ТО, ЧТО ЕСТЬ, ЛИШЬ СОН

Едва лишь луч прожег бумагу ночи,
Теплом коснувшись отраженья Бога,
Ворчишь, открывши левый глаз немного,
И снова попадаешь в мир песочный.
Ты смотришь опустевшим взором в стену,
Чего-то потеряв с зажженьем лампы,
Какое-то одно движенье самбы,
Которым оживляет танец сцену.
Великий сон охватывает души,
Бессильные проснуться без подсказки,
Конечно, жизнь свежей волшебной сказки
(Какой прекрасный бред ты видел, Пушкин).
Кому-то снится дальняя дорога,
Огромный трейлер, вдаль бегущий грузно,
Кому-то сон - початок кукурузный,
Знакомый запах собранного стога,
Кому-то сниться новый офис банка,
Симпозиумы, акции и пакты,
А кто-то по случайному контракту
Играет в сон в глухой кабине танка,
Кому-то снятся виллы и Канары,
На пальцах – перстни, денег – выше крыши,
А кто-то просто не имеет крыши,
Ютясь в трущобе старенького бара.
Живут в картине, вышитой мечтами,
Считая жизнью действие эфира,
Надеясь отыскать причину мира
В огромном поле с разными цветами.
А тем, немногим, избранным не нами,
Дается осознать важнейший принцип:
Все то, что есть, на самом деле снится,
Наш сон – во сне, лишь сны идут за снами.
                (1 декабря 2000)