Этот поэт радовался, жил,
Этот поэт плакал, грустил,
Этот поэт душою творил,
Но вдруг оказался без сил…
Из-под его пера, руки,
Появлялись стихи.
Капли своей души
Он дарил даже в глуши.
И был у всех он в почёте,
Всю жизнь провел в полёте,
Но как сблизился с землёй,
Познакомился с петлёй…
А мы не знаем, как там было!
Разве жизнь его сгубила?
Может тут не все так чисто,
А всё хуже и тенисто?
В дни последние, кого он видел?
Чёрный человек его обидел.
Его он жутко доконал,
Что поэт совсем пропал…
С чёрным человеком жизнь его свела
И поэтому душа жутко умерла.
Как мне жаль, как мне жаль,
Что душа поэта, как хрусталь.
Этот поэт много сказал,
Этот поэт всего повидал,
Этот поэт душою творил,
Но вышло так - себя уморил.
С. Есенин
© Copyright: Денис Школьников, 2013
Свидетельство о публикации №113061209611
Свидетельство о публикации №113061209611
Рецензии