Учусь молчать

Счастливые  часов не наблюдают.
Для них картины ночи или дня
Как сахаринки в тёплом чае тают
И исчезают, сладкий вкус даря.

Всё, что не в кон, они совсем не слышат,
В глазах пылает эйфории свет.
Счастливые, увы, стихов не пишут –
У них на это просто время нет.

Удачный стих – он плод труда и муки.
Трудиться так – счастливому стрихнин...
Писать, конечно, можно и со скуки,
Но только это – вовсе не стихи.

А пишет кто?  Кого тоска согнула,
Кого достала нынешняя «новь»,
Кого болезнь случайно подтолкнула,
Ну а кого – несчастная любовь.

А кто же Я – болтливый, как сорока?
Больной?  Несчастный? Брошенный  в любви?
Да, нет... Скорее просто одинокий
Среди друзей, рисующих рубли.

В толпе друзей, свой мир укутав тогой,
Я – пилигрим, Я – схимник, Я – изгой...
Друзьям, идущим  торною дорогой,
Смешён мой путь и мир убогий мой.

Для них мой стих с иронией неброской -
«Пасти волА»  по бОтале  в ЗеКах,
И я, подобно Виславе Шимборской,
Учусь молчать на разных языках.

В пустыне стих не нужен никому...