С тонкой тростью по тонкой леске,
Спасаясь бегством с места на место.
Так пролетело детство,
Так пролетает жизнь.
Кричи, круши, летят ножи,
Проникая на скорости в ствол,
Как проникает острый ум в крепкий сон,
Забытый утром. Забытый богом
Стоял у порога, требуя так немного,
Но мысли зажаты в тиски,
И какая-то мораль царапает виски
В поисках нужного слова,
Как нового дома.
Понимая снова, - смысла нет
Ни в этом мире, ни в том,
И кто-то в ладах с умом
Прыгнул в окно дурдома.
Да чтоб ему там треснуло
Отцу небесному,
Если глупость все еще с мудростью в тесных.
В тесных
© Copyright: Ваня Кушнарев, 2013
Свидетельство о публикации №113061200336
Свидетельство о публикации №113061200336
Рецензии
