Чужих интонаций во мне море,
Своих же строчек - один пшик.
В любом мало мальски серьёзном споре
Прав, как оказывается, мужик.
Ты не подумай, что феминистка,
Смотрю на мальчиков свысока,
Я как стареющая артистка,
Театром кинутая слегка.
О, как тосклив этот звон бутылочный,
Прозрачный, пластиковый, литра в два.
"Ну не серчай ты, моя милочка.
Ты восхитительна!... но не та"
И сладок мёд обещаний сказочных,
Но этот ком растёт год от года
И ты разменяна на перевалочном,
Как отработанная порода.
А мне пятнадцать. Толпа прошедших
И за спиною один дым.
Я так не вовремя повзрослевшая,
Но мы об этом не говорим.
П
© Copyright: Анастасия Димитриевна Дегтярева, 2013
Свидетельство о публикации №113061108977
Свидетельство о публикации №113061108977
Рецензии