Озябшим тополя листом
Укрою пристань вдохновения
От ран и ноющих истом,
Холодных рук чужого рвения
И старых, пыльных, нудных троп,
Пройдённых в жизни не однажды,
Храня клубничных муз сироп
Вдали от тех, что видит каждый...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.