Кружит печально за окном
Холодный ветер белый снег.
Художник, сел у очага,
Сжигает он портрет.
Портрет, что он писал весь день
Изнеможенными руками.
Творил он образ музы той
Своими кровью и слезами.
Той, что не увидит он во век,
Той, что давно ушла в рассвет
И не вернётся больше – нет!
Лишь вьюга бьётся за окном,
Рисуя свой узор.
Художник поднял на окно
Свой помутнённый взор.
И в вальсе снега видит он:
Глаза, что сам писал,
Изгибы тела, лик её
В узорах он узнал.
Как тяжело её терять!
Но как легко лететь!
Шагнув сквозь зимнее окно,
Чтоб тихо умереть.
Художник
© Copyright: Кузнецофф Евгений, 2013
Свидетельство о публикации №113061000777
Свидетельство о публикации №113061000777
Рецензии