Пишущих тьма, поэтов мало,
Но каждый рвётся на Парнас
И сняв с лица своё забрало,
Он не всегда чарует нас.
Его глаза полупустые
Где нету чувства огонька,
И рифмы до того простые,
Не выше дряхлого пенька.
Хоть всё так чисто и разумно,
Слова ложатся точно в ряд,
Но нет эмоций и безумья,
И мысли тлеют, не горят.
Фитиль там тянется бездушно,
И рифмы на местах стоят,
Но я читаю равнодушно,
Стихи поэта, просто спят.
А мне писать так неугодно,
Я в буйстве, в буре, мятеже,
Писал вчера, писал сегодня,
На сто двадцатом этаже.
Пока я жив, пишу я много,
И на безумной высоте,
Я отдаюсь душою богу
И заколдованной мечте.
Пишущих тьма, поэтов мало,
© Copyright: Борис Межиборский, 2013
Свидетельство о публикации №113061006960
Свидетельство о публикации №113061006960
Рецензии