Букварь

        БУКВАРЬ

Вождизм, как тифозная вошь,
Опять в головах копошится:
Усатый раскрашенный вождь
Глядит с обветшалой страницы.
Наверное, из букваря
Рептилия эта изъята…
По тем букварям,
Без вранья говоря,
Мы сами учились когда-то.
Но мы-то прошли не одни буквари,
А этот!..
Мне чистит ботинки
И что-то такое внизу говорит
По поводу этой картинки.
Не то ассириец, не то армянин,
Не то еще кто-то восточный,
И мы говорим с ним один на один,
Беседуем, так сказать, очно.
Ничей микрофон в каблуке не включен,
Но в жажде утраченной власти
Мне в ногу вцепился ручищею он,
Как будто наручник в запястье.
Ах, как бы он крепко меня заковал
По первому тайному знаку!
Но он тосковал.
Ах, как он тосковал,
Тех знаков не видя, однако.
Пусть чистит, страдалец, мои башмаки.
Чихая от уличной пыли,
Хотя и привычней лизать сапоги –
За это щедрее платили.
И пусть его вождь
Пред его алтарем
Маячил сапожной иконой –
Мы в будках похожих
Его букварем
Чего-нибудь там у себя подотрем
Легко,
неподсудно,
законно!