Шпана. 1975-й

(отрывок из повести "Воспоминания без размышлений")

Четырнадцати - семнадцатилетние пацаны ПТУ-шники были грозой всего района.
Благополучный советский обыватель называл их хулиганами, отбросами, шпаной…  Длинные волосы, брюки – клёш на сорок два сантиметра, наглые взгляды, прыщавые лица… Шпана…
Собиралась она, шпана, почему-то именно в моём дворе, в беседке, к которой нормальные люди и подойти-то боялись. Шпана до ночи пила дешёвый портвейн и пиво из пакетов, курила и орала под расстроенные гитары свои дворовые песни, которые всегда почему-то состояли из трёх аккордов.
Иногда, направляясь в ненавистную «музыкалку» и обходя стороной жуткую беседку, я издали слышал пародийные исполнения на псевдо английском языке хитов «NAZARETH» или «DEEP PURPLE»… Однако и здесь гармония мелодии никак четвёртым аккордом, увы, не обрастала. Бедный абсолютный музыкальный слух домашнего мальчика, как же терзался и резался он фальшью исполнения и диссонансом струн.
И вот однажды, когда какой-то очередной горе-певец криво вытягивал верхние ноты «Июльского утра», я, крадущийся мимо, не удержался и расхохотался до полной истерики и слёз. Отсмеявшись, я обнаружил двух стоявших возле меня хулиганов, красноречиво указывающих на затихшую клоаку. Поняв, что жить осталось считанные мгновения, на ватных ногах я обречённо направился навстречу смерти.
Злобного вида парень лет шестнадцати, судя по всему, самый основной среди завсегдатаев беседки, сплюнув «Беломорину», ехидно спросил меня: «Чё ржала, детка?» Понимая, что отступать некуда, я окаменел и отчаянно выпалил: «У вас гитара не строит».
Ответное «Чё?» прозвучало как выстрел. Минимум десять полупьяных зверят приготовились вцепиться и разорвать меня на куски прямо здесь. Обалдевший от моей наглости главарь протянул мне свой девятнадцати рублёвый инструмент, процедив: «На, сопляк, строй». Надо заметить, к тринадцати годам, драться я так и не научился, и защищать меня было некому, но кроме игры на ф-но, мог неплохо настраивать и скрипки, и гитары, и даже пианино – с помощью разводного ключа и пассатижей. А посему, через пару минут раздолбанная гитара с наклейкой немецкой красавицы на деке зазвучала довольно сносно, и я смог даже выдать несколько рифов из «Хипов».
Взглянув на «главного», я прочитал в его глазах восторженное удивление. Вокруг молчали. Пацан протянул мне руку и произнёс: «Юрка. А ты «Вчера» «Битлов» знаешь»? Я кивнул и показал гармонию, снятую недавно мною «один в один». Мой Ми-минор между первым фа-мажором и ля-септом, похоже, произвел полный фурор среди всех слушающих, особенно среди Юрки. «Буду жить», - восторженно понял я, когда через несколько минут мы отошли с Юркой от беседки. Краснея, он заискивающе спросил: «Научишь»? Я улыбнулся, и, кивнув на свой дом, ответил: «Квартира четырнадцать, заходи вечером. Слова тоже напишу, русскими буквами».
Юрка оцепенел, а я гордо зашагал в резко полюбившуюся мне родную Музыкальную Школу, на практике осознав, что «Знание – сила»…