Я лечу к тебе, Муза!

я лечу к тебе через весь город, 
а также через несколько стран:
Шри-Ланка, Индия, Афганистан.
 
представляешь, и я ещё не устал!

да, может,
поистрепался и победнел, 
но умею всё, что и раньше умел. 
а, может, даже больше намного —
сделала меня умней дорога.

да, может, злая выдра 
верхнюю губу захватила, 
а нижняя часть лица,   
соломенный пучок отрастила.

ты не подумай,
я не считаю, что "это сила", 
ведь он похож на лобок… 
так ты всегда говорила.

но и я не бог красоты, 
но не богиня и ты!

я лечу к тебе через весь мир, 
дальше от природы, в сторону
коммунальных квартир, 
которые когда-то
некто по кличке
Коба наворотил. 

я убегаю от племени обезьян 
к людскому племени, 
у которых есть свой изъян.

я еду на велосипеде к тебе, 
чуть под кайфом и чуть пьяный
из середины вечного лета 
в середину весны, 
где снуют бездомные псы,
и бабушки на скамейках
греют спины. 

когда-то и мы будем
так невинны, 
ведь старость, как и детство, 
прощает ошибки и всё лечит,
расправляя и сгибая плечи… 

я ползу к тебе по пыльным дорогам 
в образе убогом и даже изувечен, 
моё тело заплыло жиром.
и не хотелось тогда быть лживым… 

тогда писал тебе, 
что не курю и бегаю по утрам, 
да, я бегал, но только лишь по делам…
и за автобусами в города, 
название которых пока произнесёшь, 
уже вырастет борода 
и большие ногти, как у трупа,
а если всё-таки произнесёшь, 
то будешь выглядеть так глупо! 

я плетусь к тебе, как пьяный, 
по какой-то деревне,
древней как Рим, 
как тысячи спин рабов, 
исполосованных плетью… 

я плетусь к тебе
в эту ночь летнюю, как пьяный, 
а, может быть, действительно пьяный, 
почему как? 
у каждого есть свой невидимый враг.

по мне так, лучше уж хлебнуть алкоголя 
и вдарить по никотину, 
чем получить острый нож в спину, 

не правда ли, о дорогая?

я пишу эти слова на шкуре слона, 
что мимо иногда пробегает, 
я пишу их языком
на клиторе какой-то шлюхи, 
когда она ноги раздвигает…

я обиваю пороги 
канцелярских магазинов, 
чтобы ручку купить, 
но легче осьминога убить
и забрать его чернила, 
чтобы более вечными были мои слова.

да и слона жалко... 

я пишу их палкой на песке,
пишу во сне, языком фантазий, 
пишу много, как будто 
"закатывая" их на зиму… 

я лечу к тебе через весь город
и через полмира, 
чтобы быть милым и хорошим, 
как пушистый котик Лёша со двора. 

но у меня другая натура,
думаю, что на пару дней
меня лишь хватит, 
пока не схватит реальность за живое, 
играя на моих грехах, 
и боюсь, что как орех
буду раздавлен этой лавиной, 
не обладая выдержкой львиной. 

даже представляю картину, 
как валяюсь под кокаином,
заливаясь из огромной чаши ромом, 
а левой ногой поглощаю виноград. 

о, как же я буду рад всем спектаклям 
и каждой кинопремьере!

поедая тоннами попкорн, 
не задумываясь о карьере
и глубоких смыслах, 
что так невыносимы, 
после гедонизма трясины…

я еду к тебе через весь город на метро, 
и в это утро я не уверен, 
что путь мой был верен 
и действительно ли я летел к тебе?

возможно, просто, 
преследовал тени прошлого 
и воспоминания пошлые. 
как пальто поношенные,
они вызывали сильный зуд, 
возможно, я перепутал
этот зуд с судьбой. 

эти слова строчу на Nokia голубой, 
на транскрипте коверкая слова,
и какой-то смысл им придать пытаюсь, 
но я не питаюсь иллюзиями, 
творческие канфузии случаются, 
когда люди долго не встречаются с музой.

и музыка любви не играет в ушах… 

но я всё равно, не спеша, 
плетусь к тебе через полпланеты, 
из места где я был, но меня уже нет там
выполнять обеты, которых не давал. 

я ползу к тебе, моя Муза, 
шаркая по земле пузом и оставляя след, 
ползу к тебе через охапку месяцев
и звёздную россыпь лет…

2009 год, где-то на пыльных дорогах Азии.