Туман раскрывает руки,
Навстречу ко мне идёт.
Всё первое наступает,
Последнее настаёт.
Плачу над мёртвой речью.
Давно схоронили вуя,
Стрий мой сверчит за печью,
Ворует тишь заводную.
Река, что текла на север,
На юг повернула где-то.
Но деток роняет клевер
В шершавое лоно лета.
Попав в вертоград колючий,
Смеются они и не знают,
Что мёртвое чудо речи
Из ножа молоком выступает.
И что-то как в дёжке ходит,
А в дёжке забыта ложка.
А ты как стрела в моём сердце,
И маешь меня понемножку.
Туман раскрывает руки...
© Copyright: Дмитрий Владимирович Псурцев, 2013
Свидетельство о публикации №113060906288
Свидетельство о публикации №113060906288
Рецензии