Мой город пахнет сигарным дымом,
Прошедшим веком, скупым парфюмом.
Бетоном мокрым. Дождем. Бензином.
И нафталином в твоем костюме.
Мой город теплый, родной и терпкий,
Как стопка водки, почти столичной.
Тверди, что хочешь. Мой город стерпит:
Ему не больно. Ему привычно.
Цари, эпохи, реформы, войны -
Он все отведал, испил все чаши,
Прожил все кары, ему не больно.
Мой город гордый. Он - настоящий.
И сотни лет пропуская мимо,
Он будет жить. Словно крыса в трюме.
И будет пахнуть сигарным дымом,
Прошедшим веком, скупым парфюмом...
St. Petersburg
© Copyright: Евгения Полька, 2013
Свидетельство о публикации №113060906238
Свидетельство о публикации №113060906238
Рецензии
