Сколько бы они ни трудились...

Что-то простое, а что-нибудь интересней,
Где-то война, а где-то просторы лугов,
На разные темы писал я стихи и песни,
Но лучше всего получается про любовь.

Глухою чащей, полем, изрезанным рвами,
Уходит Махно… чертит планы Колчак, Махно не любя,
Про разных людей шелестел я листвы словами,
Но красивей всего получается про тебя.

Я любил жечь траву… всё лучилось янтарным светом.
Наши души – луга, а чувства наши – трава.
Ты зажгла меня… оттого лишь я стал поэтом,
И помнят про это и сердце, и голова.

Иду напрямик ли, шагаю куда-то мимо,
Я вижу тебя каждой новой своей строкой,
И рифмы плывут горько-сладким приятным дымом,
И дурманят меня, и течет золотой покой.

Ты – тихий ручей среди суеты и шума,
Ты – свет луны, ветерок над красивой ольхой,
И хуже бывает, когда о тебе не думал,
Бледнее созвучья, и слово – как лист сухой.

Так всегда… про что бы ни пел, в простом ли, изысканном стиле…
Здесь цитата кстати, что вынесу на поля:
“Сколько бы иракские ядерщики ни трудились,
У них всё равно получается конопля”.