О проблемах бессмертия

Становлюсь безотчётно красив,
Я, с годами, не то, что другие,
Чьи седеют и ёжатся гривы
И морщинятся помыслы чьи.

Да и дети их не молодеют,
Внуки тоже сутулы, больны,
Я – один, собеседники тлеют,
Умножается тучность земли.

В горло лезет пшеничная булка,
Мне с укором, но как же не есть?
Я бы карту составил проулков,
Своей памяти, но не прочесть…

Всё, что писано мелким шрифтом
И повыползло на поля.
Слишком много и прим, и статистов,
Проживало во время меня.

Мне надежда одна оставалась –
Встретить ту, что на все времена…
Истеричкой она оказалась
И ещё одна стервой была.

Иногда налетало забвенье,
Будто сон мимо рук, в забытьё…
Место жительства и окруженье,
Безучастно менялось моё.

Находил свои строчки у многих,
Свои старые шутки встречал,
А один, вроде как, не убогий,
Моё детство себе своровал.

У меня биографий несметно
И не меньше историй любви,
Но ведь детство, хоть ты и бессмертный,
Продублировать – не с руки!

Вот скотина!... Но прах твой ко праху…
Я, ведь кажется, воевал…
И родился в пушистой рубахе,
И на что-то её поменял.

На полезное, видимо, что-то –
Без рубахи же ведь не пропал!
Я тут… с прошлым, в разводе бессрочном,
Так как, с будущим изменял…