У компа

Сидишь, уставясь на цветной экран,
Красива сакура в цветеньи.
Я сам рабочий стол себе создал,
Любуюсь, но чужое то творенье.

И ворда поле белое открыв,
Страдаю в написаньи строчек,
Через слова бежит сокрытый мир,
Который запределен в многоточии.

А рядом за окном бежит река,
Сквозь зелень видно милую прохладу.
Но бьёшь по клаве, мышкою рука,
Курсор к ошибке, как же не устану?

И что-то молит: Надо написать!
Ведь чувства болью где-то отзовутся.
А может улыбнутся, и тогда,
Та ниточка к ним сможет протянуться.

Откуда что приходит, не поймёшь.
А надо ли понять? Не в этом дело.
Причина есть, ведь видишь и живёшь,
и в этом суть, чтоб одного задело.


Рецензии
Интересно - что тянет писать?
Это голос души или сердца?
Молча примет посланье тетрадь.
В мир иной приоткроется дверца.

И порой, словно кто-то другой
За спиною твоей шепчет строки.
Тот, кто водит твоею рукой -
Безнадежно в ночи темноокой.

Понимания тонкая нить...
Стих во мне отзовётся упрёком-
Как ты смеешь другого судить?
Он такой, как и ты, одинокий...

***

Вот так отозвалось, Виктор.

Пусть у Вас всё будет хорошо.

Лена Север   05.09.2013 15:59     Заявить о нарушении
Спасибо, Лена. И Вам не болеть.
У меня в этой папочке столько написано по этому поводу, что повторятьмя не хочется.
Но всё находятся какие-то новые повороты старых мыслей,
из которых рождаются потрясающие выводы:
Он такой, как и ты, одинокий...

Виктор Ратьковский   05.09.2013 21:28   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.