О наболевшем

Каждый из нас считает, что плохо бывает только ему,
Забитому больному грешному, Богом забытому существу.
Что только он один собирает все приключения на пятую точку,
Бежит, спотыкаясь, по дороге жизни, продавая последнюю почку.

Это он один выполняет груду работы, которой всегда непочатый край,
И официанткам в закоулках старого города оставляет рубли на чай.
А в полночь, захлопывая дверь квартиры, сползает медленно вниз
И воет в голос, тишину разрывая гулким эхом. И в тоже время молчит,

Скрываясь за тонной фальши. В просторах сетей, ищет любовь неземную.
Желая забыться, на чатах проводит ночи, нехило слова рифмуя.
Как правило, любовь остается в пределах совсем не этой реальности.
Сантименты покрываются постепенно пылью, да что там - пустые формальности.

Словно спускаясь в сырой и мрачный подвал,себя превращая в болото,
День за днем выжимает себя до последней мучительной ноты.
Его осуждать не будем, ничего с него не возьмем.
Ведь в этом безумном мире мы все теперь так живем.