Стол мой старый, серый, мрачный,
Будто вбитый в старый дом.
Я как будто уже крайний,
За окном играет гром.
Ветер дует с психбольницы-
Ненормальная тоска,
Оторвались книг страницы
И взлетают в небеса.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.