Осень приходит с грустными мыслями,
Попусту прожита быстрая жизнь;
Ветром оборванный, смятый, освистанный,
Лист на мгновенье замри, задержись…
В прошлом весна обронила соцветия
Первых цветов в поцелуе любви,
Кажется, был в эпицентре бессмертия,
Помня лишь сладкие губы твои.
Шепчет зима, заметая простужено,
Белою дымкою песнь ямщика,
Там, вдалеке, затерялся твой суженный
На километры, на дни, на века…
Летом поутру разыщется лучиком
Старый, надгробный, замшелый гранит;
Были когда-то плечи могучими …
Серые кости… сырость хранит.
Дрожь пробежала от мыслей бредовых,-
Попусту… просрана наша страна;
Сколько порублено голов церковных!?
Душам, загубленным, нету числа.
В новый фундамент стащили надгробия
Старых российских, безмолвных могил.
Если бы не было… Вас, благородия!?
Где бы «наш» гений безумство творил?
У разрушенного храма
© Copyright: Александр Овчинников-Торшин, 2013
Свидетельство о публикации №113060807344
Свидетельство о публикации №113060807344
Рецензии