во мне долго, мучительно погибал поэт,
он ревел, он корчился, он просил убить.
и писать мне хочется, но его больше нет.
он забыт, не воротится, он станет гнить.
почему приходится мне дышать и жить?
а он во мне разлагается, он устал любить.
зареветь? нет сил, мысль не слушается,
город мой постепенно теперь рушится.
А у меня там не город, у меня САД. но знаете пока не разросшийся, только кусты сирени благоухают ароматом. К тому же недавно я залил слишком много удобрений, и силос оказался кислым, почва окислилась и тянутся только хвощи.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.