Бьёт набат. Каждый час полон горя.
Далеко до весны и до моря.
На столе молчаливым укором
Лежит шприц с трёхпроцентным раствором.
Сельский дом. Вижу в щели забора:
Спит Булгаков в ногах Полякова.
Снятся в русской глуши Интерзоны.
Я упорот, как лис, прячусь в норы.
Нелюдим от того, что не в силах
Был счастливыми сделать любимых.
Без меня дома стало поменьше
Алкоголя и плачущих женщин.
Бьёт набат, заливается колокол
По любви нашей. Милая, долго ли
По щекам будут бить слёзы-плети?!
… не кричат не рождённые дети…
Roma Gonza
18022013
Колокол
© Copyright: Рома Гонза, 2013
Свидетельство о публикации №113060804918
Свидетельство о публикации №113060804918
Рецензии