Просты, как отруби...

Когда ты вдруг по городу и в туфлях,
и смотришь на прохожих мимо них,
и думаешь, что быть он мог жених,
зане подлец и гаер, дело тухло;

когда я под стеною из бетона
на цыпочках пуантами стою
и вопреки ногтям не устаю,
прося на пропитание питона;

тогда над градом в беспокойстве смутном
известный многим журавлиный клин
тоскует о воспитаннике глин,
Майоля поминая поминутно.

И это всё, и многое помимо,
происходя стремительно и здесь,
томительную взбалтывает взвесь
от имени немого анонима.

Благую весть выносят в заголовок,
распространив пырей на пустыре,
не столько упырей в нетопыре,
сколь за мужьями змиевых золовок.

Не ближе твой каблук к моим лодыжкам,
но глаже гофра пресное плиссе,
оксюморон нашёл себя в глясе,
не веря мне, не доверяешь книжкам.

Противься обвинениям облыжным,
ведь этот текст не в отрубях зачат,
пускай зайчата сдавленно молчат,
но наст хрустит в отместку палкам лыжным.


Soundtrack: V. Ashkenazy, Beethoven, Piano Sonata No.17 in d-moll,
Op.31 No.2, “Tempest” – III. Allegretto.