Из переписки

…Ещё одна неделя без тебя.
Земля уже тверда на новом месте,
где за забором голые поля.
Ни деревца. Печальное известье
меня застало слишком далеко,
что не успел я вовремя приехать.
Теперь уже, наверное, легко
об этом говорить… но без успеха
с тобой проститься. И когда вокруг
тебя лишь только свежие руины,
вдруг замечаешь, что свободный дух
спешит освоить новые равнины –
там, за забором. Новая земля –
не север, но открытия возможны.
Из ископаемых – лишь залежи угля
сгоревших некогда домов – уже не сложно
в них разобраться, чтобы описать.
Внести в реестр, нанести на карту.
Как ранее с грядушками кровать
поставить в угол, чтоб не слишком жарко.
И чтоб от глаз подальше. И теперь,
когда в других пределах, осторожно
ты открываешь запертую дверь,
то понимаешь – жизнь вполне возможна
среди развалин. Привыкает глаз
кроить пространство, занятое внове.
Так в луже отражается пейзаж.
Вода и небо, как бы на изломе
твоих желаний. Ветер гонит вдаль
опять погоду. Видимо, на север.
Туда, где обозримая печаль
тревожит меньше, чем могла бы. Двери
опять закрыты, но уже ключи
позвякивают шёпотом в кармане.
И холодом в меняющей ночи
уже не веет… И в оконной раме,
сквозь облака, горит одна звезда –
погасшая, как мне всегда казалось.
Но вновь зажглась. И, видимо, она
теперь навек в моём окне осталась.

Ноябрь 19 2012 год.