Поле из мертвых цветов

Как я живу? Не знаю.
Как путник, уставший в пути.
О чем-то всегда мечтаю.
Порою сердце стучит.

Сжимается острой болью,
Опасно стучит у виска...
Подписано алой кровью,
И плата уже снята.

Бродить по дорогам разным,
Не зная своей судьбы,
Поверьте, немного опасно.
Все чувства давно мертвы.

Порою струящийся холод
Окутает тень волос.
Кольнет, и в ушах, словно молот...
И поле - из мертвых цветов...


Рецензии