Твои стихи рождаются в тиши,
Они костру горящему сродни.
Полено просит: «Только не спеши!
Не жги меня, стеши и сохрани».
И ты садишься снова за стихи,
Под звон пилы и стуки молотка.
Под деревянный треск ветвей сухих
В душе твоей рождается строка.
Твои стихи уходят тихо в мир,
Где бродят лисы, хитрые коты.
Где Карабасы рыкают в эфир,
Сметая всё на жизненном пути.
Но как они наивны и смешны!
Ведь встретят всех их острые носы,
И множество отмычек и ключей
Заставят стать их чуточку добрей.
Стеши..
© Copyright: Марк Финсбури, 2013
Свидетельство о публикации №113060801233
Свидетельство о публикации №113060801233
Рецензии
