Хотел стихи ей написать, но утром умер….
Она решила, раньше встать, навстречу будням…
Не замечая, черноту, в глазах прохожих,
Подчеркивая наготу, прекрасных ножек…
Страна рыдала, и рвала, на клочья книги…
Считала, каждая вдова, его – великим.
А он, лежал, среди гробов, в льняной рубашке…
Незримый малый ветерок, трепал кудряшку….
С. Есенину...
© Copyright: Бернс Павел, 2013
Свидетельство о публикации №113060708774
Свидетельство о публикации №113060708774
Рецензии