Прости его. Ну что ему осталось...

Прости его. Ну что ему осталось?
Статистики даруют пару лет.
Других в такие годы жмет усталость
И ночью часто тянет в туалет.

А он живой, живее, чем был раньше.
Три четверти остались за спиной,
Что прожил без обмана и без фальши,
Раскидываясь временем порой.

Теперь же стрелки крутятся скорее,
И каждая секунда на счету.
И чувство, что чего-то не успеешь,
Ночами заполняет темноту.

А он другой, и нет ему замены.
Пускай дурит и водку пьет с горла,
Поет, кричит, посуду бьет о стены,
Палит на вскидку сразу в два ствола.

Послушай в сотый раз его ты байки
Внимательно, как будто не слыхал,
Как на станке вытачивал он гайку,
С водою спирт гидролизный мешал...

Как жили и костром пылали ярко
С товарищами юных школьных лет.
О многих вспоминает он с ремаркой,
Что их уже на этом свете нет.

Пускай играет, шутит и хохмится –
Под маской той скрывается тоска,
Пронзающая душу острой спицей,
Подкрадываясь тихо на носках.

Когда его не станет, знаю точно,
На проводы придет полно людей,
Что знали и любили. Это точка,
И ничему не быть уже за ней.

Прольется еще времени река,
И будешь вспоминать, как с ним дружил.
Но это будет после, а пока
Его ты добрым словом поддержи.

Прими его. Таким, как есть, прими,
И примут, дай-то Бог, тебя когда-то
Товарищи и близкие твои,
В палате не упрятав дурковатой.