Мне кажется, что нет другого дома

Мне кажется, что нет другого дома,
мне кажется, что я давно бездонный,
и всюду этот свет, густой и плотный,
и плотник я - строгаю жизни волны.
Я сам и свет и листья на дороге,
лечу, когда и некуда лететь:
уносят по миру мои худые ноги -
тысячелистники, брожу из тыщи в тыщи лет.
Одно скупое чадо спит в темнушке,
другое травится в контакте и сетях -
я обездвиженно жевал мечты в подушке,
без устали качал любовь в яслях.
Кто чувствует любовь как ночь живую?
Не знаю, на стекле спекся нагар,
и время как пустые поцелуи
щекочет. Нет, не star, но будешь стар.
Где будни всё давно покрыли мразью
я сам как изморозь - там красота не в счёт.
И в глубине нам страх выводит вязью:
тот кто взлетел, того все лупят влёт.
Но я лечу, на свой пустынный остров
смотрю с высот, на время свысока.
И закрываю временно всем доступ:
рекламщикам, политикам, векам.
Здесь музыка звучит как панацея -
молекула от всех нелепых бед.
Я пью её и ни в кого не целюсь -
да, нет дороги мне, но шаг - и вот уж след.