Пыль далёких дорог
У него в волосах,
Он сейчас занемог
И усталость в глазах –
Сколько пройдено… лет,
Сколько зим позади,
Но… спасёт ли от бед
Медный крест на груди.
Тихим шёпотом губ
Он молил небеса,-
Умереть мне бы тут.
И катилась слеза,-
На излёте судьбы
Подари мне Бог смерть,
Что б над шумом толпы
Я смог тихо пропеть:
Святый Боже,
Святый Крепкий,
Святый Бессмертный…
Помилуй мя.
От икон и свечей
Альт взлетел в куполах,
И не внемля речей
Свет мелькнул в облаках…
Это было… давно,
Его лик позабыт,
Лишь причастья вино
Кровь Христа мне хранит.
Путь к Христу
© Copyright: Александр Овчинников-Торшин, 2013
Свидетельство о публикации №113060609048
Свидетельство о публикации №113060609048
Рецензии