в углу

я корю себя: "сколько можно? будто третьего не дано.
это так очевидно ложно, что наивный заметит", но
это так до больного сильно, что рискую сойти с пути.
правда, вовсе не схоже с фильмом, и не нужно поп-корн нести,

но сродни - посмотри - арене. только комната два на два,
мой корабль то и дело креном, креном сердце и голова.
мой покой мне махнул рукою, по-английски шагнув за дверь.
я не воин-герой пред боем, а затравленный дикий зверь,

мне не с шашкой бежать, а спиться. или слиться и переждать,
завести себе нитки, спицы, обеспечить затишье, гладь.
и, хотя, я бегу на мины (думать как-то не комильфо),
путь на волю желанный, длинный - Робинзонов, как у Дефо.

я хочу, расправляя плечи, ощущать лишь тепло внутри,
ну а ты мне: "вот печи, свечи - хоть гори, хоть сиди смотри".

я маячу все время (в среднем), только ты будто слеп и глух.
я по-прежнему на арене. я замерзла. и я в углу.