***

В восемнадцать были стихи,
В двадцать пять - ни стихов, ни прозы.
Эти странные метаморфозы
Заставляют платить за грехи.

И никто никогда не узнает,
Сколько слов заблудилось внутри,
Вероятно, в семьдесят три
Эта ноша меня доканает.


Рецензии