Чучело

Время застыло и трубки мира в маршрутках раскуривают водители,
праздничные колядки это шантаж для школы и для родителей,
колкое-саркастичное «рады стараться».
Проводы - форма гордости попросить остаться,
не уезжать в Сибирь. Нам без пяти лет двадцать
только не хочется снимать свитера, с зажигалками расставаться.
Даже если родители скажут потом «вот уроды»,
хочется, пока не стошнит, крутить хороводы
вокруг своей же оси, закодированной как «ни нам, ни вам»,
тараканами расползаться, чуть засветит свет, по углам,
хочется поклоняться языческим божествам.
Родители станут искать нас по тумбочкам и шкафам,
а потом созвонятся и скажут «они не нашлись».
Только всё за сугробом сугроб растекается на весеннюю слизь,
а весна подъезжает на самокате, снежные залежи миновав,
вот-вот корявыми пальцами схватит кого-то за шиворот или рукав.
Будет грустно уйти, недоплакав, недоплясав,
и родители скажут, наконец-то нас оправдав:
«они влюблены».
Снежными комьями обернутся все наши блины.
Станет понятно: колядки — ничьи alma mater.

Пошла прикурить от солнца, чтобы не мучило.

Только как провожать без истерики и без мата
навсегда до Сибири
обгоревшее зимнее чучело?