Севастополь

А Севастополь в летний зной стекается к прохладным бухтам,
и к Графской пристани толпа течёт из тел, желаний, душ,
и я горжусь, что пробежал, как бриз неуловимый, слух там,
что ялтинский поэт неплох, с морской тематикой к тому ж.

Я днём в «Ракушке» выступал, аплодисментов было много,
да что аплодисменты там, когда стоял и свист и гам,
у каждого поэта есть своя нетленная дорога,
и я горжусь, что привела моя вот к этим берегам.

На фоне крейсера я здесь сфотографировался гордо,
поверив льстивым голосам, что как-никак и я кумир,
самоуверенно глядит моя потрёпанная морда,
минуя дошлый объектив, необъективно на весь мир…

Сквозь дымку брезжил равелин, лениво чаек гладь качала,
поблескивала бликов рать, как солнечных растворов взвесь,
и я клянусь, что если б мне пришлось всё начинать сначала,
я б начал бы опять с нуля, чтоб снова оказаться здесь.

Ведь этот город до того прославлен Духом человека,
ведь этот город до того прижился у меня в мечтах,
что даже просто здесь побыть – уже есть жизненная веха,
я громких слов не выношу. Особенно в таких местах…

Я у Казарского стоял, от бронзы веяло прохладой,
потом к Нахимову пошёл, дрожала мысли звонкой нить:
здесь, в Севастополе, хоть раз, но побывать, ей-богу, надо,
иначе Крым понять никак нельзя, а значит – полюбить…