Сон

         Прикосновение к бумаге и картинка меркнет, словно мерцающий в солнечном луче мотылек. Слипающиеся глаза предательски моргают и я становлюсь похожим на видавший виды, требующий ремонта , а более всего видимо веры в чудо, старый телевизионный агрегат. И тогда пропорционально угасающему потоку сознания, память медленно, шаг за шагом зажигает на экране огоньки былого счастья, стоит только согревшись от нахлынувшего тепла, взорваться пучком электронов старенькому кинескопу, как оживет картинка, это поистине волшебное окно. Жаль вот только не потянет от него сквозняком и не заболею я никогда леопардовой ветрянкой, как на давнишней фотографии моего детства, где я стою раскрашенный в зеленый горошек, на фоне бабушкиного Зингера с пластмассовой саблей в руках и давней обидой на историческую несправедливость моего неучастия в гражданской войне. Где коммисары в пыльных шлемах и геройский трубач, бескорыстные рыцари, а не напыщенные плебеи с самокруткой в зубах и грязной соплей в носу.

       Воды той реки далеко унесло течение дней. Я и сам, как некоторое пресмыкающееся не однажды сбросил кожу.
        Пытаюсь проснуться, в голове бессвязный набор слов и вновь погружаюсь в сон, назад к истокам, дельфинье упругое тело наслаждается стремительным погружением. Интересно, на какой я глубине?..где то надо мной светло-мутным пятном зеленеет настольная лампа… всплывать нужно будет к ней, только медленно, кессонная болезнь. Кровь кипит!

        Солнечный зайчик согреет ладонь и я проснусь. Не открывая глаз. Где-то там светлое пятно окна, солнце пробивающееся сквозь ресницы, парочка летающих тигров за тюлем на  прозрачном папирусе осинника. Похожий на старого пирата подпертый деревянным костылем кактус, пострадавший от охотившегося на тени воробьев кота. И непонятно откуда взявшееся, давно забытое ощущение мальчика переполненного беспричинным счастьем, словно эта залитая солнцем комната.

       О носорог любви, толстокожий выродок, какие охотники подняли тебя с теплого лежбища и как  долго надо бежать… чтобы убежать от себя.

       В глубину двора отзовется и зазвенит, словно нечаянный прохожий споткнулся о пустую консервную банку. Не со мной, не со мной! Так ветер листает книгу забытую на окне. Странный сон.