Крылья

Садятся мысли прямо на ловца,
Отточенные, будто на заказ,
Поэта поднимая до Творца,
Cоздателя высоковольтных фраз.

И взор орла, и стать не по летам -
Легка, как будто крылья за спиной...
А мир людей - сплошная суета,
И сам поэт - на голову больной...

Или святой... Почти не отличить...
И где та грань, невидимый порог?
Но все, что он в подпитии строчит,
Не вырубить вовеки топором...

Так видится нетрезвому ему,
А поутру похмельная тоска...
Но, может быть, когда-нибудь поймут?
А не поймут, так есть еще вискарь.

И с ним лети да хоть в тартарары,
До саморазрушения, до дна.
А выпадая снова из игры,
Рыдай, что жизнь до ужаса скучна...

Испепеляя плоть свою вином
И зная, что назад дороги нет,
Вливай в себя отраву все равно
И вновь лети на иллюзорный свет...

Трассируя зрачками сигарет...
Неси в себе Избранника печать -
Выплескивай в реал запойный бред
И за дела свои не отвечай...

04.06.2013