Плата

Подрываюсь внезапно, нехотя отпускает
Тёплая клетка - мягкое одеяло.
Кружку с горчащим с вечера кофе хватаю.
Времени слишком мало.

Я не сказала бы, что меня здесь удержит.
Горе и смерти, запах чужих побед.
Видимо, поиск того, что так слух режет,
Жёлто-промозглый свет.

Солнце моё убегает за горизонты.
Спряталось где-то там, далеко.
Я в этом мире - в доках. Я жду ремонта.
Прохожу у иглы в ушко.

Что так нелепо, ждать или верить в небо?
Не улетать выше заветных линий.
Я на ладони считаю круги плацебо,
Мне помогает ливень.

Запаха Смерти нет, да и быть не может.
Труп всегда пахнет позже Её прихода.
Мой день впустую сожжен и помят. Прожит.
Выстрел в лицо восхода.

Можно смеяться над всем, кроме панны Смерти,
Я уважаю её глубоко и прочно.
Бегайте, лгите, крушите и лицемерьте.
Главное в Ней - точность.

Сладко-ванильно пахнет чужое тело.
День здесь лежит или, быть может, вечно.
Шрамы, оставшись, станут твоим уделом.
Будь таким же беспечным.

Борозды белые эти – сокровищ карта.
Скальпелей дети, ниток и, да, врачей.
Первый наркоз – точка твоя для старта,
Здесь ты совсем ничей.

Любишь меня, но по-своему как-то, дико.
Встретился мне под закат моего пути.
Тьма твоего "внутри" так пуста и безлика,
Что захотелось уйти.

Ну, и последнее слово всегда за мною.
Ты всё равно молча чего-то ждёшь.
Плата ударами. Радуюсь и не ною.
Десять? Грабёж.

Но я тебе исправно плачу кровью.
Ведь у тебя своей мало. И не смеши.
Вылит на сдачу кофе у изголовья
За синяков гроши.