Черновик

Черновик

Безмерная. абсолютно не знающая границ.
Сплин в уши. в душе сплин.
и каждый человек как последняя буханка хлеба в Ленинграде.
даже не буханка, а пара грамм.
но беру. что дают.
ко всему тяну руки. лицо и сердце.
согреться бы. согреться.
бездомные кошки ко всем ластятся.
мурчат. подставляют спину, уши, загривок.
а всего лишь ведь ищут уют.
но часто мимо.
конечно "обнимут. найдут, спасут"
никто не сомневается.будет.
но какое то стучащее в висках чувство не своего места.
потерянности.
и не найденности.
что это за чувство?
откуда оно взялось?
наверное это все от книг. и умения анализировать.
или наоборот не умения анализировать.
но от книг определенно точно.
и не надо искать скрытых смыслов, намеков и полутонов.
все предельно просто.
все предельно сложно.
если мир состоит из радужных снов, то моя радуга какая-то односторонняя.
я себя одергиваю часто.
Говорю "ну не гневи ж Бога"
кто-то был бы абсолютно счастлив побудь он тобою немного.
вот. опять же гордыня.
какая то не на чем не основанная самолесть.
но так чуток спокойней.
пусть уж будет так . что есть то есть.
в жизни не бывает черновиков. ведь так?
так и пусть этот стих, остается таким. неоконченным. оборванным на полуслове.
и вовсе с невыстроенной рифмой, тактом, ритмом.
таким каким он мне написался после пары часов проведенных с любимой группой, с жаренной картошкой, с кучей неоконченных отчетов, с приятными открытыми вкладками диалогов и кучей выложенных фотографий.
в ожидании завтрашних гор.
утреннего кофе.
и надеюсь солнца.

Аня Ф.