Летний шторм

( Никогда не писал ничего подобного. Что не мешает мне быть просто крайне довольным этим произведением. )

Сидел. Зачем-то мечту хотел
Найти и искал во снах:
В бреду, в толпе полумёртвых тел
Как это противно...
Ах.

Час ночи. Вышел. Колючий дождь.
Он принял меня в себя,
Ревя, как грозный индейский вождь,
За пленный народ скорбя.

Пространство капель в сто тыщ аршин
От неба и до земли.
То тут, то там - островки машин,
Оставшихся на мели.

Горят какие-то огоньки...
А, это то там, то тут
Расселись мальчики-маяки
Корабликов чьих-то ждут.

Сидят и курят смешно, взатяг,
Ногами сжимая зонт
И ждут, когда, развеваясь стяг,
Разрежет их горизонт

На два луча - это "тут" и "там"
"Былое" и "эта ночь".
Расставит всё по своим местам,
И скажет: "плыви! Не прочь

Я плыть борт-о-борт сквозь летний шторм,
Сквозь волны и темноту"
По обе стороны - груды форм,
Оставшихся на счету

У этой ночи, машин, мелей,
У влажного "ничего".
Вокруг - лишь кладбище кораблей
Сидения моего.

А потому я гуляю так,
Без курева и зонта.
А чем футболка моя не флаг?
А плаванье - не мечта?