Труп догоревшей свечки
оплакала заря.
Вся извелась от течки,
ждёт сука кабеля.
И воет, воет, воет,
застывши у двери
железною скобою
закрытой изнутри.
А за стеною рядом
безумные глаза –
пред свадебным парадом
бьют дворового пса.
Покрытая фатою
в венке из белых роз
с прокушенной ногою
невеста морщит нос.
И вот тяжёлой тростью
взмахнул орёл-жених,
и на паркетном воске
облезлый пёс затих.
Жизнь горькая до боли
средь мраморных колонн,
где погребальным воем,
играет Мендельсон.
Труп догоревшей свечки...
© Copyright: Ванька Пупкин, 2013
Свидетельство о публикации №113060610090
Свидетельство о публикации №113060610090
Рецензии
