Доктор...

Доктор... Вы так и не взяли меня с собой.
Чёрные тени горные - там, на юге,
или на севере... видите? - головой
мерно качают, и ищут себя - друг в друге,
так же, как мы когда-то... А может - всё
только - на подсознании кадр застывший?
Доктор, я всё придумала - и Басё
(нет, не читала), и то, что живёт на крыше -
кто-то с пропеллером... Это - последний раз,
самый последний, самый-присамый, правда...
Знаете, доктор... я часто гуляла - в Вас,
будто в саду... Налево, потом - направо,
и - на скамью... "Окрашено"? - наплевать,
так наплевать! - совсем, потому что - счастье
было не в том - недлинном прыжке в кровать,
а посидеть без Вас - и понять: скучаю...
Сколько натикало? Вот ведь... опять спешат...
... Если на поезде - пусть будут к чаю - сушки.
Если на север - шарф... Непременно - шарф!
Лучше - на юг. Там голос живёт - в ракушке -
мой... Вы прижмёте к уху - и будет стих...
Пусть он вам душу - лечит, не рвёт на части.
Можно: поймать рыбёшку - и отпустить...
гладить ладонью море - и верить в счастье...