Ручеёк

То ли пьяный, то ли сонный
месяц март.
Не одеться по сезону -
всё не фарт.

Небо мартовское
глючит - снег, как дождь.
Луч случайный в дырке
тучи - вот балдёжь.

Серо, сыро, грязно,
мутно - аж тошнит.
Есть у солнышка минута
для квашни.

Появился хилый, слабый
ручеёк.
Снеговые звали бабы
на чаёк.

Он сучился по канавкам,
желобкам
у шоссе, где дым и давка
по бокам.

Он сейчас, как
гриб-поганка, -
весь в тоске.
Погадала бы цыганка
по руке.

Доведётся ли добраться
до реки?
Путь у ручейка не трасса -
тупики.

Всё, что о погоде знаем:
ждёт кошмар.
Он ведь просто
невменяем -
пьяный март.

Если в ночь мороз придавит,
то тогда
он останется в канаве
горкой льда.

Если солнышко пригреет,
как в печи.
Спляшет пара канареек
и грачи.

Будут песни и полночи
кошек ор.
И прорвётся ручеёчек
сквозь затор.

Как в бутылке пробку
выбить -
к потолку,
никому ручей не выпить
по глотку...

Он в ложбинки понесётся 
в доску свой:
- Я от марта. Я от солнца.
Я - живой!..

Сколько есть претензий
к марту,
а пока
жизнь поставлена на карту
ручейка...