Возраст

Время проводишь всё чаще за чтением книг.
В крайнем случае, за написанием оных,
чтобы сравняться в счёте – отсюда стих.
В лучшем случае, проповедь. По закону –
всё, что прочитано – это уже твоё,
как молоко и булка, как ломтик хлеба,
тот, что остался с вечера, как бельё,
смятое за ночь. Так же, как дырка неба
ночью над городом, где не сойти с ума,
перемежая снег с поварскою солью –
если не подвиг, то точно игра ума,
что сохраняет смысл самой любовью…
И между делом спасается между строк,
чтобы не сгинуть снежной солёной кашей
где-то за городом, где коротают срок
на городском погосте – Олег, Любаша…
Ныне и присно… Откуда-то навсегда,
как из забвения – тени уже приходят,
смяв за собой границы – не их вина
в перемещении – память, увы, подводит,
как продавец из лавки, где тёплый хлеб,
что забивает булку в конце недели
в сумку с продуктами. Как долгожданный смех
вдруг прорывается сквозь кавардак метели.
Вечером дом, погружаясь в своё кино,
отображаясь на смятой опять простынке,
вдруг оживает, втиснув пейзаж в окно,
как бы на память, сделав с него картинки
дагерротипные. Глухонемой вариант.
Лишь на бумаге право имеют числа,
или на кладбище… Снега ночного десант
всё приберёт… И утром всё будет чисто.

Ноябрь 27 2012 год.