Философу стало казаться,
Что комната давит на темя.
И он, не окончив абзаца,
Спустился на улицу, в темень.
Нет, в свет фонарей: он в Париже.
Он что-то там пишет про мифы.
А в воздухе пахнет – пари же! -
Тем юношей, матово-милым.
Философ касается пальцев.
На коже у юноши – блики.
Философу стало казаться,
Что, может, он станет великим.
По дому разбросаны тексты:
Он что-то там пишет про знаки.
Прекрасное смуглое тело
Ласкает философ во мраке.
Парижские вечера
© Copyright: Александра Панкратова, 2013
Свидетельство о публикации №113060510316
Свидетельство о публикации №113060510316
Рецензии