Вечер

Не каждый одинокий вечер похож на своего предшественника.
Вроде и копия, словно когда-то потерянный брат-близнец.
Но все же не бледное, расплывчатое отражение своего отца дня-путешественника,
А сильная, самостоятельная натура творец.

На крыльях комариных танцев он великодушно приносит с балкона прохладу.
А затем садится за пульт управления ночными мыслями.
И вот уже выпускает тебе дробью в голову образов, воспоминаний, планов плеяду,
Добавляет каплю яда, выжатую календарными числами.

Или наоборот, аккуратно берет тебя за тонкую, пораженную ленью, руку.
Вложив в нее карандаш, водит ей по листу, по холсту.
Только не пойму, он этим пытается разогнать или нагнать тоску, скуку?
Кто в этом случае кнут, а кто пастух?

Но я точно знаю, что не каждый одинокий вечер похож на своего сменщика.
Вот он уже выдохнул звучно в утробу стакана.
Он глушит свет, глушит слух, немного туманит твой взгляд как оценщика
Всего окружающего тебя бардака с высоты тронного дивана.

Или наоборот, сначала лед, а потом крепкого, терпкого, и всего треть бокала.
Любезно даст прикурить «последнюю» за этот день сигарету.
Начитанный, умный, тактичный, интеллигентный, все как положено и все без обмана.
Всегда найдет нужное слово к любому совету.

Он честен так, что ложь практически не ощущается.
Он весел в меру выпадающих осадков.
Уравновешен даже если вдруг срывается.
Шершав, хоть выбрит гладко.

Поэт, с паяльником и гаечным ключом.
Художник, хоть картины все в воображении.
Он вечер, и стучится в двери уже днем.
Он вечен, ведь находится в движении.