К Родине

Умирает листва. Вроде – лето, расцвет, а она умирает.
Умирают слова, как бесцветные тени, летящих на свет.
Но земля-то жива в этом тихом безжизненном крае,
И дороже земли ничего, понимаете, нет.

Той земли, где сливались извека фамилии предков,
Окропленной кровавыми зорями пламенных лет.
Значит, выживет родина, боль безвременья изведав,
И сильнее ее ничего, понимаете, нет.

Разве жили отцы, не желая нам чести и света,
Уходя бестелесными в общую душу земли?..
Умирает листва, но за окнами – жаркое лето,
Будет много ветров, чтобы шли по морям корабли.

Нас застала печаль, как печать укрощенного духа,
Если канем в нее, то – беда! – распадёмся на буквы газет.
Будет много свершений и просто топтаний по кругу,
Но без тяги к земле, ничего, понимаете, нет.

Чистый голос рассветный, как зов непременный и близкий,
Пусть услышит и тот, кто оглох от бренчания монет.
Нет любви по расчету, по выгоде, и по прописке
К нашим землям родным, понимаете, нет.